martes, 31 de enero de 2017

Atomo

Se hace tarde, de primavera.
Y no estoy engalanado. Sin florituras.
De epopeya. Se me acabaron los quizases.
El alma , de poeta, en pena.

Tengo tardio el jubilo. Las plegarias.
Estoy en definitiva echo unos zorros.
Rotas las rodilleras.
Y el estudio atestado de tantas fronteras. Que cada vez que me miro al espejo en vez de ver a un hombre temprano. Se me cruzan los pasos de ceda.

Estoy algo desorientado. Metido en carnes.
Sin lustro. Ni justicia que lo adorne.
Estoy tan fuera de mi, que sin mirar atras me pierdo en los baches del ahora.

Estoy desatado. A la hora exacta.

No hay comentarios:

Publicar un comentario